Há tempos não visito os meus baús, não os reviro. Sem qualquer pretensão grandiosa, aproximo-me de um deles e o abro, deixando exalar dele o cheiro do mofo. Procuro algo que não sei o que é, alguma coisa que possa me ser útil nesse presente. Caminho com meus dedos e mãos entre as ruas, travessas, becos e esquinas do meu baú, e pra ser sincero, nem percebo que meu baú é uma encruzilhada; passo por ele tão desapercebidamente! - é um trajeto que percorro sem ver, só no tatear. Mas meu tato é tão cego quanto meu olho.
Reparo agora, no entanto, na aridez e na poeira, oriundos desse tatear e minhas mãos estão impregnadas de pós (na verdade de prés). Sacudo-as fora do baú e as partículas de prés ficam em suspensão e ascendem e impregnam também o quarto, as partículas de prés se colam nas paredes do meu quarto e o amarelo de estradas percorridas está na palma das minhas mãos.