Diz-se choro preso na garganta.

É a tristeza querendo cair e me enublar, como as nuvens ao meu sertão. Quer-se chover aqui. E, não há resto de calor. É vento. Vento frio e um ruído triste e um sol escondido pelas nuvens. E tem águas presas nas nuvens e tem o cinza. Eu tenho só o cinza. Eu quero chover, mas só estou enublada. Sou nuvem cinza, mas seca por dentro.